Siete lunas
dibujan en la noche
siluetas
que danzan con las
sombras
de este triste poeta.
Nueve musas
le regalan estrofas
que entona en la
penumbra
mientras se le desgarra
el alma.
Se ha perdido
en sí mismo,
y solo lenguas muertas
le recitan cosas
buenas.
En una mentira ha
vivido
creyendo que solo en el
cielo está el paraíso.
A jugarse por sus
sueños no se ha atrevido
y en el miedo se ha
rendido.
Si pudiera le daría mis
alas.
Si pudiera alejaría sus
penas.
Si pudiera le
inventaría ganas
pero a él ya no le
llega nada.
Vive ajeno a todo
pues roto esta por
dentro.
Y es por eso que las
siete lunas lo han tomado por loco,
y le regalan fantasías
para entretenerlo un poco.
Todos quisiéramos su
sabiduría,
pero preferimos quietud
sin osadía
y nos refugiamos en la
mísera caricia
de una causa perdida.
Y así como él
nos estacamos sin
saber,
el potencial que
podríamos tener,
pues nos doblega el temor a perder.
Y entonces las siete
lunas
venden para nosotros
siete mentiras
que compramos para
disfrazar la agonía
de no ser valiente
siquiera un día.
Alexiss
Mocçia®
(El Crédito de la imagen no es mío)
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